tag:blogger.com,1999:blog-367915842024-03-19T08:51:00.698+01:00DesinformateakiEste blog antes molabaSr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.comBlogger391125tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-60177867313719137792010-05-12T21:28:00.004+02:002010-05-12T22:03:58.934+02:00En el bosque (3ª parte)<div><a href="http://desinformateaki.blogspot.com/2010/05/en-el-bosque-i-parte.html">A la primera parte.</a></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://desinformateaki.blogspot.com/2010/05/en-el-bosque-2-parte.html">A la segunda parte.</a></div><br /><div><br /><div>El final de la cacería esta cerca, lo presiento. Oigo los <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">bufidos</span> de terror del monstruo cada vez más cerca. Veo retazos de ese cobarde entre las ramas de los árboles, tropieza casi a cada paso. No tiene coraje ni disciplina alguna, privado del poder que le otorgaba la luz de la luna llena, pronto no sea más que otra muesca en la empuñadura de mi <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">gladius</span>.</div><br /><div>Le oigo gritar lleno de desamparo y al fin le alcanzo. El muy estúpido ha corrido en dirección al río <strong><em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Pasdan</span></em></strong>. Su idiotez me ahorra unos cientos de metros de carrera, le agarro de los pelos justo cuando se está adentrando en la corriente. Sin más dilación, le corto la garganta como al perro que es, ni tan siquiera tiene la dignidad de morir en silencio y gimotea y patalea <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">mientras</span> le sujeto contra el suelo con mi rodilla en su espalda. </div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470474877204003970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFE03j2vO9WZQ6jkB4FRZ1VqDWgElQL1BMfYKTSq2ZvKr7JOS8oy205LKU1lsmm7HV4d986RX2dkJD_GIwewVNGy1uzs8CXJ02Zck8GK4XynPL_sfzEdJNVtkTgB2FO3v9WPXwkg/s320/NJIUD00Z.jpg" border="0" /><br /><br /><div>En unos segundos deja de forcejear, pero para asegurarme de que no es un truco de la bestia, desenvaino mi <strong><em><a href="http://robowiki.net/w/images/b/b7/Pugio-big.jpg"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">pugio</span> </a></em></strong>y se lo clavo en la nuca, procurando que la punta llegue a su cerebro. Solo entonces permito que mi cuerpo se relaje, me siento en una roca elevada, desde donde contemplo el <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">cadáver</span>. El odio me abandona, en este momento pienso en Palio el joven, que murió en la taberna sin siquiera saber quien le mató, o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Druss</span> el <strong><em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Sammio</span></em></strong>, que era un extranjero en el imperio como yo. No podre compartir el fuego del campamento con ellos otra vez.</div><br /><div>Sin embargo, mis problemas acaban de empezar. Soy el único superviviente de la decuria y el único testigo de lo que ha sucedido. También soy un <strong><em><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">Caernio</span></em></strong>, un extranjero.</div><br /><div>Mis hermanos legionarios han muerto en las tierras de mi tribu. Pensarán que soy un traidor y he tenido algo que ver en sus muertes. No guardo esperanzas de que me crean, no puedo regresar con la legión, si lo hago acabaré crucificado. Tendré que afrontar las consecuencias. Dentro de unos días, la maldición de los magos sacerdotes del imperio me alcanzará por desertar y quedaré marcado para siempre.</div><br /><div>Al menos, hermanos, os he vengado, que se me lleve el infierno si ese es mi destino.</div><br /><br /><div></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470476162659633218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRTE65pG1qMH0cJDYGvG0jCY4qF4R40Ic1vS28F7vw3laHllvtMKHVyf880wd2duGaDtkvhObb6NJD34DKegZNUCbIpd3FCLGzg2k2MliYoIwu95g1cm25cz-bbkN5YwJv9XgoMQ/s320/primus+pilum.bmp" border="0" /><br /><div></div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-85603020974451680192010-05-11T20:13:00.004+02:002010-05-11T21:02:06.039+02:00En el bosque. (2ª Parte)<a href="http://desinformateaki.blogspot.com/2010/05/en-el-bosque-i-parte.html"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470089128745882706" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf8pYL3nolLz5frC_Fn931vEj1jl78zm2QNJ4QKqpceSHHQU66bne6iowtJ6iwRKEM05Twlp9N1CCm_GlMA8bQF7kayujQdiSdNtbLSLpwNrKD42jJcX3EPeOgngU9rf05ea0NXA/s320/wolfmoon.jpg" border="0" />(a la primera parte)<br /></a><div></div><br /><div>Carne y sangre, es lo único que me importa. Por desgracia no puedo tomarlas, ni aun cuando el ojo de la Madre está visible en el cielo, en ese momento es cuando debería poder ser feliz y tomar lo que deseo. Pero debo obedecer a mi padre, que me trata como a un siervo.</div><br /><div></div><br /><div>Paso cada día reteniéndome, atemorizado de cometer un error que revele mi auténtico rostro a la gente de la aldea. Pero son ellos los que deberían temerme, soy el favorito de la Madre. Cuando ella me mira, me transformo en su bestia de caza. Tengo las astas del ciervo, los colmillos del lobo y las garras del oso, no me hacen daño los golpes y puedo correr tras mi presa toda la noche.</div><br /><div></div><br /><div>Cada vez que la luna llena visita el cielo, mi padre me encadena en el sótano. El olor de la carne. Hombres, mujeres, niños, llega hasta mi, pero no puedo hacer nada salvo <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">retorcerme</span> y tratar de escapar. Eso cambió hace tres días.</div><br /><div></div><br /><div>Llegaron a mi pueblo soldados del imperio. Hombres forrados de metal <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">provenientes</span> del oeste, guerreros que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">conquistaron</span> estas tierras en los tiempos de mi bisabuelo. Un grupo de ellos de se quedó <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">aquí</span> en nuestra aldea, <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">apenas</span> diez, aquel día sentí algo distinto en mi padre.</div><br /><div></div><br /><div>Esa misma noche comenzaba el plenilunio, pero cuando regresé a casa desde el campo, mi padre no estaba en casa. No había nadie para encadenarme, casi lo hago yo mismo porque cuando has sido esclavo tanto tiempo no sabes que hacer con la libertad. Pero no lo hice, comprendí los deseos de mi padre, comprendí que había estado reservando mi furia para cuando de verdad hiciera falta.</div><br /><div></div><br /><div>De noche, sentí la caricia de La Madre, escuché sus susurros y promesas, pero sabiendo que esta vez, los tendría. El dolor es grande cuando mi cuerpo cambia, sangre y jirones de piel quedan esparcidos por todas partes, en ese estado solo puedo calmar mi sufrimiento devorando algo vivo.</div><br /><div></div><br /><div>Derribé la puerta de mi casa, aullando. No había nadie en las calles, solo podía verse una luz en una de las casas, la posada donde se habían hospedados los soldados extranjeros. Corrí sobre mis cuatro garras hasta el edificio y salté, atravesando la ventana. Caí sobre uno de los hombres, que estaba de espaldas a ella, le mordí el cuello y le partí de una vez todas las vértebras. La sangre, la carne...Eran deliciosas, pero lo mejor era contemplar los rostros de miedo de sus compañeros, sorprendidos, confusos, aterrados.</div><br /><div></div><br /><div>Me abalancé sobre otro, le desgarré la garganta y bebí de la herida. Sentí como me apuñalaban la espalda, pero esas pequeñas heridas no podían detenerme, cuando acabé con mi segunda presa me giré para devorar al resto. Entonces uno de los hombres me arrojó por encima las brasas ardientes de la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">chimenea</span>, era alto y moreno, con los rasgos de la gente de mi raza. Un maldito traidor.</div><br /><div></div><br /><div>el acero y la piedra no pueden nada contra mi, pero el fuego si. Aullé de dolor y huí, no recuerdo cuanto tiempo estuve corriendo. Desperté en las colinas al amanecer, regresé de nuevo al pueblo, esta vez como hombre y observé desde la linde del bosque como los supervivientes de mi ataque forzaban a mis vecinos a abandonar sus casas, luego les prendían fuego a todas y se marchaban a paso ligero, por las colinas, evitando el bosque.</div><br /><div></div><br /><div>Les seguí desde una distancia prudencial y aquella noche volví a atacarles, esta vez no me dejé amilanar por el fuego que usaron en mi contra, aquella noche maté a tres de ellos. El resto solo pudo escapar porque mi hambre era tal que me paré a devorar a los <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">caídos</span>. </div><br /><div></div><br /><div>Me oculté durante el día. Supe que el traidor les había hablado a los que quedaban de mi naturaleza y querrían matarme cuando estoy indefenso, varias veces estuvieron cerca de dar conmigo, pero les eludí. </div><br /><div></div><br /><div>Cuando llego la noche, fueron ellos quienes trataron de escapar de mi. Pero les dí alcance y les forcé a entrar en el bosque, uno a uno les atrapé y devoré, a todos menos el traidor. Un <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">hombre</span> listo que sabía que su armadura y su escudo no le servirían contra mi, y los había abandonado para que no le estorbaran.</div><br /><div></div><br /><div>Pero al final, ni eso evitó que le diese alcance, salté sobre el. Pero en mi ansia de venganza no reparé en la luz del día que ya <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">empezaba</span> a verse. Mientras <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">forcejeábamos</span>, me di <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">cuenta</span> de que poco a poco se imponía a mi. La luna se había marchado y el traidor, sujetándome me dio una puñalada en el brazo, me habría dado otra en el corazón si no hubiera logrado <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">zafarme</span> de el.</div><br /><div></div><br /><div>Ahora corro de mi antigua presa, Madre, trae la noche, Madre, trae la luna llena!</div><br /><div></div><br /><div>No me abandones.</div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-21147866097302390342010-05-11T00:19:00.008+02:002010-05-11T02:03:43.592+02:00En el bosque. ( I parte)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg50A40I04uzxJUTBI135w96F-yphPSUDIgkctqz67rJzyCxdFdcd4Rod-oGcAivM3Cuz4OKOJtDtdKOLjE7xz_pZ1w7MjlFOKs99eS4RMyxRukDGhwedLgX4P4mi5R04uUAjiLQ/s1600/full-moon-by-crudity.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469778880981843554" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg50A40I04uzxJUTBI135w96F-yphPSUDIgkctqz67rJzyCxdFdcd4Rod-oGcAivM3Cuz4OKOJtDtdKOLjE7xz_pZ1w7MjlFOKs99eS4RMyxRukDGhwedLgX4P4mi5R04uUAjiLQ/s320/full-moon-by-crudity.jpg" border="0" /></a><br /><div>Aqui me encuentro, de nuevo en los bosques de mi infancia. Un lugar hermoso, pero inmisericorde que me vió dar mis primeros pasos. Esto fué mucho antes de conocer las calles de <strong><em>Volta</em></strong>, igualmente bellas y mortíferas para el inexperto. Antes de la campaña contra las tribus del este de <strong><em>Alwood</em></strong>, antes de amarte y perderte, antes de darme cuenta de quien soy realmente.</div><br /><div></div><br /><div>En este día de muerte soy el último que queda de mi decuria. Además de mis compañeros, he perdido mi armadura y mi escudo, pero no me importa ya que ahora solo sirven para aminorar mi paso y tengo que ser rápido, puesto que estoy de caza. </div><br /><div></div><br /><div>Voy a matar a un hombre desarmado que corre a unas pocas docenas de metros delante mia. Los árboles entorpecen mi vista, pero no importa, siento hacia donde huye. Mi pueblo derrotó al tigre de dientes de sable y al oso cavernario. Yo soy heredero de lo titanes de antaño y mis sentidos están afilados, mis músculos funcionan como los engranajes del reloj de la Gran Torre, mi rabia funde el acero. </div><br /><div>Oigo los pasos que da en su carrera frenética y con cada una de mis zancadas recorto la distancia que separa a mi presa del final de sus días.</div><br /><div></div><br /><div>Es curioso que hace unos días mis hermanos de armas y yo fuésemos su presa, ahora la marea ha cambiado. Mientras corro tras el recuerdo cuando era niño, en la aldea. Nos sentábamos alrededor del fuego cada noche a escuchar las antiguas historias de nuestra gente, rememoro una vieja historia contada por el Anciano, un cuento que se narra lejos del oido de los magos sacerdotes y los funcionarios Imperiales. Historias que pueden llevar a la hoguera a quien se atreve a contarlas.</div><br /><div></div><br /><div>Y por eso las recuerdo.</div><br /><div></div><br /><div>Veo al anciano vestido con pieles de animal, el rostro embadurnado de grasa y arcilla blanca y roja. Nos habla en la lengua de nuestros ancestros y lanza puñados de polvo al fuego, que estallan como si fueran fuegos artifciales e inundan el aire de olor a sulfuro y miedo. </div><br /><div>Puedo verle y escucharle como si estuviese frente a mi, sostiene las manos contra sus sienes y alza sus índices para imitar las astas de una bestia. </div><br /><div></div><br /><div>El <strong><em>Massan.</em></strong></div><br /><div></div><br /><div>Rememoro como el Anciano nos cuenta el pacto que algunos hombres hacen <strong><em>la Diosa</em></strong>, la madre del bosque. Le entregan en sacrificio a un hijo legítimo y luego yacen con ella. La siguiente luna llega, la Madre del bosque le da a este hombre un Massan nacido de su propia semilla. Esta bestia parece un niño normal, pero cuando llega a la edad de ser circuncidado y hacerse hombre, adquiere la capacidad de convertirse en una bestia las noches de luna llena.</div><br /><div>En su historia, el Anciano nos previene del peligro. Ni la piedra ni el hierro hacen mella en la carne del Massan cuando cambia la piel y se convierte en bestia. Nos dice también que no debemos fiarnos de un hombre que tenga una sola ceja sobre ambos ojos, ni de uno que tenga los ojos amarillos, del color de los de los lobos. Estos son los rasgos que marcan a un Massan y permiten diferenciarlos de los hombres normales.</div><br /><div>El Anciano de mi pueblo era un viejo borracho. </div><div> </div><div>El hombre que nos ha perseguido durante 3 noches y al que ahora yo doy caza no era cejijunto, ni sus ojos mostraban un color extraño. Pero sangra, conseguí cortarle con mi gladius cuando la llegada del alba le transformó de nuevo en hombre.</div><br /><div></div><br /><div>Y si sangra, es que puede morir.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-27354186745392293412010-04-27T19:38:00.012+02:002010-05-07T14:06:17.016+02:00En mi mano izquierda.En ella me falta un peso familiar. Ya no noto los tirones que le dabas a la correa, no me llevas a paso ligero ni te escucho ladrar a cada perro con el que te cruzas.<br /><br /><br /><strong>Febrero de 1999</strong><br /><br />Paseo con Linda, hace frío, es de noche. Me cruzo con un ser asustado y tembloroso. Con las orejas gachas y el rabo entre las piernas que comienza a seguirnos. Estas solo, nadie de los que por allí están te reclama. Me dicen que han visto a una pareja entrar al Tentadero contigo y que te han dejado allí y se han ido. Te cojo en brazos y te llevo a casa, esa noche duermes en una manta a los pies de mi cama.<br /><br /><strong>Junio de 1999</strong><br /><br />Te llevo suelto porque todavía no te conozco bien ni se que eres una fiera encerrada en el cuerpo de un perro faldero. Pasa un gato y sales corriendo tras el, estoy la siguiente hora buscándote hasta que al llamarte escucho tus ladridos. No se como, pero te has metido en el centro de un arbusto del que ahora no puedes salir. Cuando te saco te olvidas del miedo, con mirada depredadora, despierta y viva estudias la zona, sigues buscando al gato.<br /><br /><strong>Agosto del 2000</strong><br /><br />Lucía, la hija de unos vecinos, toma como costumbre sacar a todos los perros del barrio junto al suyo. Te conviertes en el perro alfa durante un tiempo, hasta que la niña crece y pasa a interesarse más por Operación Triunfo que por correr de un lado a otro detras de cinco perros.<br /><br /><strong>Octubre del 2001</strong><br /><br />Salgo del hospital. Llevo allí cinco días, estoy sin pelo y sin defensas, Un resfriado me ha dejado noqueado. Al llegar a casa sales como una flecha a recibirme, me doy cuenta al poco que aprovechando mi ausencia, te han llevado al veterinario para esterilizarte. Pese a ello y a la mala leche que me entra, pronto descubro que tu carácter no ha cambiado. Quizás sea mejor asi al fin y al cabo, teniendo a Linda en la misma casa, podría habernos llegado una camada en cualquier momento.<br /><br /><strong>Octubre del 2004</strong><br /><br />Hace 7 meses que no te veo. Te han malcriado en mi ausencia, pero sigues siendo fuerte como un toro de medio palmo, la noche en que regreso abandonas tu cesta y vuelves a dormir a los pies de mi cama.<br /><br /><strong>Diciembre del 2005</strong><br /><br />Un pringao intenta atracarme mientras os paseo Linda y a ti, empiezas a ladrar. Notas que algo raro pasa, Y no piensas, atacas como si fueras un Lobo. Estás a punto de llevarte una patada pero consigo ponerme en medio. El tipo se va, frustrado y gritando, con el orgullo herido, un par de collejas y el dobladillo del pantalón descosido.<br /><br /><strong>En el 2008</strong><br /><br />Acabamos de operar a Linda, que se ha salvado por los pelos. Estamos aliviados y contentos, pero de pronto tú empiezas a estar raro. Te llevamos al veterinario y descubre que tienes el hígado inflamado. El pronóstico es malo.<br /><br />Comienzo a a darte una pastilla diaria, en cuestión de unos meses, pasan a ser cuatro.<br /><br /><strong>En el 2009</strong><br />Al poco de conocerla, te sentaste en sus rodillas. Así es como supe que era una buena persona.<br /><br /><br /><br /><strong>27 de abril del 2010</strong><br /><br />Después de dos años aguantando como un jabato, nos has dejado.<br /><br />No te lo reprocho. Pese a tu carácter, has soportado durante mucho tiempo que te abriera la boca y te metiera las pastillas por la fuerza. Samilin, fortecor, hepatocan...Nunca me has ladrado, ni apartado la cabeza, jamás has intentado morderme ni tan siquiera te has escondido de mi cuando te llamaba cada día, entre las nueve y las diez.<br /><br />Verte estos tres meses, cada vez más consumido y apático ha sido duro, tú, que funcionabas con diesel, que mascabas cristales y meabas gasolina.<br /><br />Si hace 11 años hubiera tomado otra ruta paseando o al verte me hubiese hecho el sueco, no habrías compartido conmigo tu alegría, ni me hubieras dejado esta tristeza.<br /><br />Gracias por todo, compañero. No dudo ni un segundo que has dejado mil veces más de lo que te has llevado.<br /><br />Que tengas buen Viaje, enano cascarrabias.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5464882857137295714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-9JrfGnVP8L3dUK-JdOxXbye1fEFCenFQBv1Bqov-x6Gcs0Z7lbdEyLV4RbEhtW4HEHKYNyRno8P4-Xnk-j1qZ4KNw8ANYA9dyb_2ok-KmrkuQG20kK_Vl44Xle-Ji_JnQ4RsfQ/s320/jose+027.JPG" border="0" />Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-70610201448151508102010-01-27T13:32:00.004+01:002010-01-27T14:02:09.949+01:00La pasión de Jaycee:(I) Tecnofobia<div><strong><em>31 de diciembre de 2045</em></strong></div><br /><div></div><br /><div>El paisaje de una ciudad cualquiera en el 2045 no difiere mucho de la apariencia que tenían cuando comenzó el siglo XXI. Lamento tener que decir que no hay coches voladores, que la contaminación sigo igual o peor y siguen sin poder verse las estrellas. La gente continúa trabajando, viviendo y muriendo en reservas de hormigón, a salvo de los lobos, pero a merced de los depredadores de su propia especie.</div><br /><div></div><br /><div>Es en una de estas ciudades donde Jaycee acaba de terminar de tomar un café con su amigo, Tom-tom. ambos se levantan y se dirigen a la caja para pagar.</div><br /><div></div><br /><div>-¿Sigues sin chip, criatura?-Comenta Tom-tom</div><br /><div>-Pues si, aún no lo tengo. Ni lo tendré-Contesta Jaycee.</div><br /><div></div><br /><div>Tom se frustra con su amigo, el cual se niega a seguir el ritmo de los tiempos y pasa su muñeca derecha por un lector situado sobre la caja registradora. Una luz roja se enciende en la caja registradora y parpadea durante un segundo o dos, pasando luego a ser verde. Una voz femenina pregrabada comunica que el importe de 8 ecus ha sido retirado de la cuenta de Tom.</div><br /><div></div><br /><div>Jaycee saca cuatro ecus de su bolsillo y se los pone a Tom en la mano, el cual le reprende: No quiero esta mierda de plástico para nada! Ponte ya el puto chip! </div><br /><div></div><br /><div>-Paso-Es la única respuesta de Jaycee a su amigo. Ambos continúan andando juntos un rato y hablando de temas triviales, un tiempo después se separan. Jaycee vuelve a su casa. Un cubículo en un edificio de nueva construcción, 12 metros cuadrados en los que está metida toda su vida. Es lo único que puede permitirse con los trabajos que realiza.</div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431403391246859362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj53p0fg3Hh3ogfnBtvHRJTynAFfo90BKSKO9BNaGJbmRJDgTvohspmoe1dkh-IH16Wjm_8K6XZpD4cycvzRV8kQuBiCEjIgprIJBSJpU9Ndjz2bHDRTbjKzlFunRmyMZIJ-8ihQg/s320/cyberpunk_symphony.jpg" border="0" /><br /><div>Lo primero que hace al entrar es desactivar la Inteligencia Virtual que controla la domótica del piso. No hay nada que deteste más que una máquina decida cuando debe encender o apagar la luz, o que se dedique a darle consejos de cocina. Odia la voz del aparato. "Nancy", la misma que tiene que oir en mil sitios, como por ejemplo la caja registradora de la cafetería en la que acaba de estar.</div><br /><div></div><br /><div>Se sienta en su cama-sofá, se lió un cigarillo y encendió su portatil. Está enfadado, muy enfadado. A partir de mañana iba a ser imposible conectarse así a internet. La red 4.0 se le ha echado encima. Desde el 1 de enero del 2046 la conexión solo podrá realizarse a través de <strong>IDN*</strong>y el no está dispuesto a que le abran el craneo para llenárselo de cables.</div><br /><div></div><br /><div>*IDN: Interfaz Directo Neurocibernético.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-86324188248881730392009-11-19T11:57:00.008+01:002009-11-19T16:20:56.627+01:00Niño C: Terror en el ultramarinos (END)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr5DhCDvFLApndKl6ebTL9QDFHjQeoT9HfNINHGyo69S4uHdIlhknZ3thaaQQLiUpGt6TQz1sw6FHwy7W99t1S394U4AqC8PVSIwG4IudBo0CcmExFFdGECZfvwTRz-uVMXfRfww/s1600/375288334_2ce425231d.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405777569573874882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr5DhCDvFLApndKl6ebTL9QDFHjQeoT9HfNINHGyo69S4uHdIlhknZ3thaaQQLiUpGt6TQz1sw6FHwy7W99t1S394U4AqC8PVSIwG4IudBo0CcmExFFdGECZfvwTRz-uVMXfRfww/s320/375288334_2ce425231d.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>La hermana Carmen, como buena religiosa que es, usa su retórica inflamada para ir ganando adeptos entre los supervivientes. El miedo se ha instalado en el corazón de los allí presentes y la solución que les ofrece la diminuta y mal encarada monja les parece cada vez más lógica. Eso si, el instinto de supervivencia de cada uno hace que luchen por no ser ellos el pecador que va a ser sacrificado.</div><br /><div>Asi por ejemplo, Evaristo García, técnico frigorista señala: <em>Yo no puedo ser el sacrificado, cuando el apocalipsis termine, necesitaremos que alguien mantenga nuestras neveras en funcionamiento!</em></div><br /><div>Acto seguido, una marea humana empieza a recitar las razones por las que deben sobrevivir y esquivar la inmolación: <em>Necesitaremos abogados en el mundo del mañana! Y economistas!</em></div><br /><div><strong>Hermana Carmen:</strong> <em>Bueno, estamos todos de acuerdo en que necesitaremos electricistas, abogados, economistas, limpiabotas, barrenderos, canguros, borrachos y tontos del pueblo...Pero el sacrificio debe hacerse y tiene que quedar algo que no necesitemos.</em></div><div><em></em><br />Todo el mundo gira su cabeza hacia el Niño C, que está intentando conseguir el politono del wiki wiki para su móvil y como el servicio no funciona, se ha liado a golpes con la nevera donde guardan los helados. Al observar como la turba se gira hacia el, exclama:</div><br /><div><em>llOOOOOOOOOOOOOOOoH, quita que yo toy mu lokoh, cucha me vai a comé er sipote, no tenei güevoh</em>! (Era de esperar, siempre pagamos los pobres e indefensos)<br /></div><br /><div>Mientras, adopta una pose agresiva y agarra el cinturón con su hebilla de harley davinson que le quitó a un Heavy en la feria del 2007.</div><br /><div>Cinco minutos después, está atado a la farola de enfrente, lleno de morados y contusiones. La niebla húmeda le envuelve por completo, cualquier sonido por insignificante que sea le aterroriza, pues no sabe que horrores antigüos y terribles acechan en las cercanías, pero se lo imagina y nada que esta realidad o los infinitos mundos paralelos que componen la existencia pueden ofrecer es más terrible que aquello que tejen nuestros oscuros miedos.<br /></div><div> </div><div>Entonces, una terrible bestia, un engendro similar a una langosta descomunal se aproxima a el atravesando los convolutos girones de blanca niebla, tiene el tamaño de una furgoneta y a cada paso se escuchan crujir y chirriar infinidad de placas quitinosas. La criatura se detiene a escasos pasos del Niño C y abre su terrible boca, jalonada de dientes irregulares del tamaño de puñales. El monstruo ruge y se abalanza sobre el, antes de ser devorado el niño C sólo tiene tiempo a decir una expresión.<br /></div><div><strong><em><span style="font-size:180%;">GñeEeEEeEEeEeEe!!!!!!</span> (No me arrepiento de nadaaaaaaaAaaAAaAAaaaaaaa!!!!!)</em></strong><br /><br /><br /></div><div><strong><em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405776827852324418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 189px; CURSOR: hand; HEIGHT: 297px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5eWiaPnxwmAXKQJJFuf4KhMYmgg2LVpYD5m8QDKa31Cb-Dy9ap0c-WLVjoAeF0DMjI7BEcuP-r3MJFOAwpT1AV7hyphenhyphenOEulyYCHr3zxPnZqO46I4155-KuyZO4cZzFacR7vyZ1vuQ/s320/kinki.jpg" border="0" /></em></strong><br /></div><div>Días después, la crisis ha pasado, no se trataba del apocalipsis previsto por la Hermana Carmen. En una rueda de prensa, los responsables de Metro Málaga reconocen que durante las excavaciones encontraron una losa de piedra grabada con símbolos arcanos. Uno de los que estaban allí, Universitario tenía que ser, se le ocurrió leerla y al instante apareció la niebla y las criaturas, que solo pudieron ser erradicadas al descubrir su terrible alergia a los boquerones<a href="http://foro.canalboda.com/files/boquerones_en_vinagre_020_178.jpg"> en vinagre</a>. Pero eso es otra historia.</div><br /><div>...</div><br /><div>9 meses después, la Yoli se encuentra dando a luz. Con el asunto de los insectos mutantes no pudo ir a la farmacia a por la píldora del día después y más adelante se le olvidó porque fué a un concierto de <strong><em>El Barrio</em></strong> que estuvo toooooo wapo ave. Además, estar preñada le daba una excusa para hincharse de phoskitos sin que nadie le dijese que estaba gorda. De su vientre nace un niño, al cual, al darle una palmadita para ver si reacciona rompe a llorar a pleno pulmón, saludando al mundo.</div><br /><div><span style="font-size:180%;">GÑeeeeeEEeEEEEEEeeeeeeEEEEEEeEeEeEeEeEEEEEE!!!!!!!</span></div><div><span style="font-size:180%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405778370235157698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 239px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD-5H4zj9cps4LxIm1WkQ1bVWvEjQ3BLc_OEmJY3sna1lYRhNRxczzf4-jfEczxGfAzR3bvlR0KJaYRW2w-JPqGwv-fsqwImN1QBYmxW-3BPHlatHO5dNtYPmiIXkYNOuuKHwuRA/s320/baby_beer400x299.jpg" border="0" /></span></div></div><br /><br /><p></p>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-53929258036321436452009-11-18T01:00:00.008+01:002009-11-18T13:25:09.697+01:00Niño C: Terror en el ultramarinos (Continuación)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGwxocEKODbPL8IFl1wWYufUBZsaRJYTB0u2QUkcEem25BX-HhUmUnOjV5y7TUUbe4iLC6ITC9j16Da_HafrfalGjhUAQKocO42b2ymBGUXxwNU1teRWaXppKfHxbQ_TRwEIqVw/s1600/225px-Jessi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405370981281941026" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwGwxocEKODbPL8IFl1wWYufUBZsaRJYTB0u2QUkcEem25BX-HhUmUnOjV5y7TUUbe4iLC6ITC9j16Da_HafrfalGjhUAQKocO42b2ymBGUXxwNU1teRWaXppKfHxbQ_TRwEIqVw/s320/225px-Jessi.jpg" border="0" /></a>Han pasado apenas 15 minutos desde que entró en el Lidl y el niño C ya se ha encerrado en el almacén con una de las Cheerleaders, Yumara, que es de su barrio y cuya rivalidad con la novia de nuestro héroe, Yoli, le lleva a cometer actos de los que se arrepentiría si supiera lo que significa esa palabra.<br /><div><div><br /><div>De pronto, ambos escuchan unos golpes en la cortina metálica que da a la calle, a pocos metros de donde se están dando el lote.</div><br /><br /><div><strong>Niño C:</strong> IlloooooooooooooooooooooH, callarzeeeeeeeee, como vayaaaaaa us toco la caritaaaaa. (¿Qué puede ser ese ruido? Debería ir a comprobarlo.)<br /><br /></div><div><strong>Yumara:</strong> Aaaro. (Espera, te acompaño)</div><br /><br /><div>En cuanto se acercan los sonidos paran, se dan los dos la vuelta y en ese momento El Niño C le hace a Yumara <strong><em>El Movimiento, </em></strong>Una torsión perfecta de índice y pulgar que desabrocha cualquier sujetador en 0,02 segundos. Justo cuando se disponen a entrar en faena de nuevo, la persiana metálica chirría, levantándose un par de palmos del suelo. Varios tentáculos recubiertos de garfios entran en el almacén y uno de ellos aferra por la pierna a Yumara.</div><br /><div><strong>Yumara:</strong> caníOOOOOOOO! (Ayúdameeeee!)</div><br /><div><strong><em>Niño C, mientras corre en dirección contraria: </em></strong>Tuhhh Muetto, ke ezo pinshaaaaa. (Aguanta, voy a por ayuda).</div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405372235881674034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 217px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1LJR2LGhdRlaFESRxFc9mlY_wc3KxFUeEgUXggcyKHJFv7O28uqWXpzwNW9dk5olU9wyoQKf65sK-jS0DFLcBnuoHAY09JeIN3ryLA9Qsq30bF7RYGvnTQif_lWWfxOz-P1qgkg/s320/Barbotante.jpg" border="0" /><br /><br /><div>El niño C corre hacia la puerta que da acceso al lidl, mientras escucha un ruido que le recuerda a cuando estuvo de aprendiz en una carnicería del Mercado de Atarazanas y encendió sin querer la trituradora de carne cuando se jefe tenía la mano metida.</div><br /><div>Entra al Lidl y cierra la puerta tras de si. Pero aun no ha conjurado el peligro, puesto que el interior del supermercado es un caos de gritos y sangre. Terribles criaturas insectoides provistas de pinzas afiladas atacan a los supervivientes, que se defienden con fregonas y esparciendo <a href="http://img.alibaba.com/photo/105325126/Free_Way_Cola.jpg">Freeway cola </a>sobre los monstruos, cuyo poder acídico los disuelve entre chirridos que hielan la sangre.</div><br /><div>Un bicho, una especie de libélula deforme fija su atención en el Niño C, que agarra un tipo que corre a su lado y lo interpone frente a la bestia husto antes de que le clave su terrible aguijón. El hombe cae al suelo hinchándose y retorciéndose por los efectos de un veneno que no es de este mundo.<br /></div><div>Poco a poco, la situación se va controlando. A base de escobazos, los insectos mutantes son aplastados y las brechas en las puertas tapadas de nuevo, pero a un trágico coste, muchos yacen muertos y heridos. Nuestro héroe está ileso, salvando la vida escodiéndose detrás de una mujer embarazada, que se ha defendido de los insectos con la misma fiereza con la que defendería su asiento en el autobús.<br /></div><br /><div>Los supervivientes están aterrados, sin saber que hacer. De pronto, una voz se alza grtiando. Es femenina, pero dura. Ronca y rasgada por mil tragos de cazalla de la sierra.</div><br /><br /><div><em><span style="font-size:130%;">Hermanos, esto que nos sucede es el castigo a nuestra arrogancia! Dios nos ha enviado una plaga para ponernos en nuestro lugar. Hemos olvidado los caminos del señor para seguir una ruta de depravación moral, vagancia y porno gratis en internet. Se impone un sacrificio humano, la ofrenda de la sangre de un pecador para renovar la alianza con el señor!</span></em></div><br /><br /><div>El niño C mira en dirección a la voz, una mujer menuda y delgada, arrugada, vestida con un hábito gris y una rebeca negra de punta. Lleva unas gafas frabicadas con el culo de unas cruzcampo y sujeta entra las manos un dvd del <a href="http://img93.imageshack.us/i/superbook3bh0.jpg/">Superlibro </a>(a 4,95 euros)</div><br /><div><strong>Niño C:</strong> Ottia, za eeeh mi maestrah, la Henmana Cannmen! (Vamos a morir todos)</div><br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405370569223177890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 251px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiWVuuFxEWBEA3rF2QFpUtoqPptEFYJSlCYwz2nj7zokjpXNxtiwW0KDLPUVmG8qNcVO4fLIdJ5crpr3NCcUzfxNtcRNqDIg0b_9q7jQjkl9O_o-qlZadFig_QiQDtRysOouPmew/s320/monja.jpg" border="0" /></div></div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-75017559362400720192009-11-14T23:19:00.012+01:002009-11-16T20:20:01.692+01:00Niño C, Terror en el ultramarinos, Primera parte.(de dos, o tres)<em><strong><span style="font-size:78%;">Una nueva aventura del Niño C, que ya le tenía olvidado.</span></strong></em><br /><br /><div>La Yoli no se levanta de la cama, después de tres días de sexo, PCP y fogatillas con las vecinas bailando reggueton y flamenquito, la novia del Niño C está incapacitada.</div><br /><div><strong>Niño C:</strong> Cania, pa co tu rollo? So lah doh ia...Arme e dezaiuno. (¿Te encuentras bien? Observo que no te has levantado todavía...¿No tienes hambre?)</div><br /><div><strong>Yoli:</strong> PON CULO YA OME. (Estoy agotada, vas a tener que preparar tú la comida)</div><br /><div><strong>Niño C:</strong> Zera iaputa. Ia Ia voi io...Zuh muertoh(Pobrecita, la verdad es que salimos hasta tarde ayer)</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemDoIdVow2jAUaOBceBDQ2QFuiSIwDhYzLEUPCi2er8in9iIAPA0w1jmy09dTNo2q_2yddv8C2O326-MMb2sZT_vHacQggJteMfagDGQxr6deSK9Ucn_Hy3Q0UXhh27Z5d8mvHA/s1600/cani.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404714620820542018" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 210px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjemDoIdVow2jAUaOBceBDQ2QFuiSIwDhYzLEUPCi2er8in9iIAPA0w1jmy09dTNo2q_2yddv8C2O326-MMb2sZT_vHacQggJteMfagDGQxr6deSK9Ucn_Hy3Q0UXhh27Z5d8mvHA/s320/cani.jpg" border="0" /></a><br /><div>Algo desanimado por el desinterés de su compañera, Niño C se monta en su Thyphoon y sale raudo y veloz en dirección al Lidl de los Almendrales, donde tiene pensado comprarle un par de gramos <strong><em>Ar Cué </em></strong>y luego robar una bolsa de galletas rellenas de crema de almendra, que ya no tiene 15 años y la droga le sienta mal si no come algo.</div><br /><div>Cuando llega a dicho barrio, una extraña niebla empieza a cubrirlo todo, pronto no es capaz de ver a más de dos metros de su posición, frena un poco al vislumbrar de pronto los faros de un coche que van hacia el lentamente, pero algo anda mal, hay una cosa que no cuadra. Los faros son demasiado pequeños y están puestos muy alto, a dos metros o mas del suelo.</div><br /><div><strong>Niño C:</strong> Quita locohhhhh, que tatropellooooo, tontitoooooo!! (Apartese caballero, tengo preferencia en esta calle)</div><br /><div>Como Respuesta, el coche emite un ¿Rugido? Pronto el niño C comprueba que no se trata de un coche, si no de una bestia insectoide, una mantis religiosa desproporcionada y <strong><em>de color verde caqui </em></strong>que intenta atraparle con sus zarpas afiladas. </div><div><br /><strong>Niño C<em>:</em></strong><em> Woooooo, contigo no bishooooo, tranquilo mehon solo, picoleto con guadañah, zocorrooooooo!</em> (Engendro plutoniano, no me tocarás un pelo!)</div><div></div><div></div><div>El Niño C acelera y da un quiebro con el volante, avanza sin control más de cien metros y choca con algo, Es la puerta del Lidl! Un grupo de personas esta dentro y le abren para que pueda entrar a refugiarse. Está acojonado, pero todo cambia cuando comprueba que entre las docenas de refugiados se encuentran las cheer leaders del Unicaja.</div><br /><div><strong>Niño C:</strong> Gñe! (Gñe!)</div><br /><div>Continuará...<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404713839782907394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi26kNkQDg2ul-9G3pNrf7PMy2xE6ID1is7TiAXpypQW3P9SiNEDEdGnY_gwHFeV9InKyijxos2gZBVleNTpA-uiXAQ3tcS2LBO-b9i83DICEy324nNKsh0bKKQ1hNK0Qsg83KDcg/s320/la_niebla_4.jpg" border="0" /></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-80224282960525558262009-11-11T14:46:00.008+01:002009-11-11T16:10:56.530+01:00The ABC Chronicles: Fan Service<strong>Niño B:</strong> Acabo de descargarme la última temporada de Naruto!<br /><br /><strong>Niño A:</strong> No me lo puedo creer! Has visto ya lo que pasa con PAIN. Atención señores, DRAMA!<br /><br /><strong>Niño C:</strong> <span style="font-size:78%;">Yo una vez vi una peli de Miyazaki...</span><br /><br /><strong>Niño B:</strong> Eso no es nada ¿Drama?¿Quieres Drama? Han hecho un spin-off de Death Note con el personaje de L.<br /><br /><strong>Niño A:</strong> Lo sabía,Tenían que hacerlo, estaba desaprovechado...Matarlo así, animalico.<br /><br /><strong>Niño C:</strong> <span style="font-size:78%;">A mi me gustaba evangelion, aunque fuese un culebrón.</span><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402847441538879218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW9B6IhJ8c7ykpthAzE6CFKcHECyz6RZh7HEajBUUTXNfPSFW8HqYb-BYvWLn_l3cP857Z9p8lwC60YpRV6xfdP_f3WgBUXTDpir_eu817FSo0wH6ma2WD_swEafA0e99rrrG-Pw/s320/6a00d8341c5d3253ef011572269be2970b-550wi.jpg" border="0" /><br /><br /><strong>Niño B</strong>: Pero es que es como en Monster, como te encariñes de algún personaje lo vas a pasar peor que el J*t*s cenando con sus hipotéticos suegros.<br /><br /><strong>Niño C:</strong> Oh, si, ahora si que la conversación va conmigo...Insultar a alguien, de eso se un montón!<br /><br /><strong>Niño A:</strong> No se el J*t*s, tú lo conozces más. Yo lo veo el asunto más como tu abandono del japonés...Algo que te esperas.<br /><br /><strong>Niño B:</strong> ¿Brufurs? ¿Tirando con bala?<br /><br /><strong>Niño C:</strong> Amén a eso, aleluya!<br /><br /><strong>Niño B:</strong> Pó po po...¿Confabulación? Pues andaos con ojo, que hoy estaba cerrado el estanco y yo cuando no fumo voy peor que cuando no follo.<br /><br /><strong>Niño C:</strong> Con razón estás como estás siempre. A todo esto ¿Cual sería el equivalente en mujer al tabaco de liar infecto ese que te compras?<br /><br /><strong>Niño A:</strong> No se...¿Tu mae?<br /><br /><strong>Niño B:</strong> Jojojojo<br /><br /><strong>Niño C:</strong> Anda, volved a hablar de muñequitos japos, mamones. He visto la luz, estais locos y no os salva nadie.<br /><strong><br />Niño B:</strong> Aquí cada cual cojea de los uyo...¿Te dice alguien algo cuando tú desapareces del mundo por culpa de BioWare?<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2D952B2c70zg-UL2U8wIQHZqO_kAqXYy6LFTX1k4LEhJpCNVsrchNDZ58PHd9V0eepi4ZonnQ_UOaGIhBFvu_MyiI8cN9wcylk3k8F3GYKEuJmHblBDU7NmkBayT_0YSKOYPqA/s1600-h/Morrigan__the_succubus_by_TheZe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402851904770323986" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 182px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH2D952B2c70zg-UL2U8wIQHZqO_kAqXYy6LFTX1k4LEhJpCNVsrchNDZ58PHd9V0eepi4ZonnQ_UOaGIhBFvu_MyiI8cN9wcylk3k8F3GYKEuJmHblBDU7NmkBayT_0YSKOYPqA/s320/Morrigan__the_succubus_by_TheZe.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><strong><br />Niño C:</strong> Si, si que me lo dicen. <a href="http://karzsoft.wordpress.com/2009/11/11/the-abc-chronicles-the-uncanny-course-el-curso-raruno/">Un listo que todo lo sabe...</a>Pues si, vale, me pongo perraco con la <a href="http://www.jasonchanart.com/gallery/2008/work/DAO_morrigan.jpg">Morrigan</a>, La del Dragon Age quicir, no la jamona de la foto de al lado...Las góticas del mundo real me dan grimilla.<br /><br /><strong>Niño A: </strong>Niño C, esto hay que cambiarlo. Y además, no menciones las fotos del blog que se nota que haces metaficción... Haz algo ya por la vida... ¿Cómo va el tema de los recursos humanos?<br /><br /><br /><br /><br /><strong><br />Niño C:</strong> Algún día hablaré de ello, cuando le eche huevos. Algún día también repartiré el título oficial de Niña D, se admiten votaciones.<br /><br /><br /><br />Niño B: No quiero saber nada de eso, no no no.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Niño A: ¿Y lo que nos divertiríamos?<br /><br />Niño C: Y a tu costa, que siempre mola más.<br /><br /><br /><br />Niño B: <em><span style="font-size:78%;">Suckers...</span></em>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-64989339470174095462009-10-31T14:18:00.016+01:002009-10-31T21:49:53.753+01:00Samhain<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGNfHSLZ6ndvX38NOZdG0xsU0UW36w65hzpyFqsAuHL31ql2kCQzxlbXZE_1ANV49r3GGP0WaGtpbmrtuEBs2afn6MUo-vfnD3f516Jt0XcKbxupImaQZ6lwX67OgxV12S4cOfpQ/s1600-h/cementerio-normal-301xXx80.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398781942558224594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 301px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGNfHSLZ6ndvX38NOZdG0xsU0UW36w65hzpyFqsAuHL31ql2kCQzxlbXZE_1ANV49r3GGP0WaGtpbmrtuEBs2afn6MUo-vfnD3f516Jt0XcKbxupImaQZ6lwX67OgxV12S4cOfpQ/s320/cementerio-normal-301xXx80.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div>31 de octubre, cuando era pequeño pasaba este día acompañando a mi madre al cementerio de <strong><em>Benamainá.</em></strong> Limpiábamos las tumbas de mi familia, poníamos unas flores y hasta el año que viene, adiós muy buenas. </div><div><br />No voy a quejarme del abandono al que teníamos sometidos a nuestros ancestros el resto del año, los cementerios me deprimen. Quiero que mis descendientes me incineren y me esparzan por allí donde la Junta de Andalucía les permita, ni lápidas ni mariconadas.</div><br /><div>Una vez fuí de vacaciones a Rota, No tendría más de cinco años. Me disfracé junto con mis vecinos y fuimos a pedir caramelos. Una vieja nos echó de su casa sin darnos nada. Recuerdo que nos dijo que eso era una costumbre solo de los niños americanos, que nosotros no teníamos...No, más bien, que nosotros no debíamos hacerlo. </div><div><br />Unos diez años después, llamaron a la puerta de mi casa, eran unos niños estrafalarios. Los hijos pequeños de mis vecinos, pidiendo caramelos. </div><div>En mi barrio ya no estábamos en Todos los Santos, Ya era Halloween. Rebusqué por la cocina y encontré algunos chicles y bombones, se los dí acordándome de lo decepcionado que me había sentido cuando aquella señora me mando a la calle con las manos vacías. Defendía sus tradiciones frente a una invasión cultural, tal y como los paganos debieron defender su fiesta de <strong><em>Samhain</em></strong> frente al tsunami cristiano que se apropió de la fecha y la convirtió en el día de todos los santos.</div><br /><div>Pero es más <em><strong>light</strong></em> celebrar una fiesta para conmemorar a los difuntos que sacrificar a tu hijo a los dioses y a su vez es más<strong><em> light</em></strong> disfrzarse y pedir caramelos que ir a un cementerio a limpiar tumbas rodeado de marujas. La mente humana busca siempre el camino de menor resistencia, el que le hace pensar menos y sufrir menos.</div><br /><div>Así es como se asientan las costumbres.</div><br /><br /><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398779753041896898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 317px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRAieyfdIVNcJs03tnaDB_NsZaWDuSOOFboM3hacGHYpq8ThO8csCEG4vFs82I5e8kBMh8lp1qqBJVq7h3APj9PmVswOdWqYvdUT6NVF8R0pnIZ4n3RgBXWqjuAdjNjasR4aNvcw/s320/spilogo.gif" border="0" /><br /><br /><br /><div>Dos años después estoy en el centro sentado con una litrona, pasa una amiga mía con otra chica a la que lleva atada con un collar de perro a una cadena. Me rió por dentro, se me hace esperpéntico. Pero soy discreto, que cada cual sea feliz con sus costumbres. </div><div>Al año siguiente empieza la universidad y se lo comento a una de mis primeras amigas de la clase. Resulta que ella era la chica encadenada, está bastante más delgada, por eso no la reconocí. </div><div><br /> </div><div>Cinco años después estoy en Carlos Haya donde llevo ya casi siete meses. Los médicos dicen que pronto me darán el alta, pero no terminan de decidirse. Estoy languidenciendo allí con el cable del mando de una ps2 cogido como una vía a mi mano, pasando por los rituales de la vida hospitalaria. No soy yo, solo soy mi sombra.</div><br /><div>Un enfermero me da unos caramelos el 31 de octubre, me lo esperaba. Durante otra estancia en el mismo hospital,un tipo vestido de rey mago se paseó por todo el hospital dando regalos envueltos en papel de periódico. A mi me tocó un pato de arcilla que aún conservo.</div><br /><div>Dos años después estoy sentado en la Latina, junto a la plaza de la Merced. Con mi novia, que va disfrazada de diablo y con una amiga suya que no recuerdo de que iba. Yo visto normal, No me atrae el asunto. </div><div>Un tipo se nos acerca, maquillado y disfrazado de Zombie. Está metido en el papel, moviendose requeante y arrastrando los pies.Lleva hasta lentillas para que sus ojos parezcan completamente blancos. Podría salir en una peli de Romero, pero aqui en <strong><em>La mercé</em></strong>, por realista que vaya no puedo evitar mirarlo y pensar que es un imbécil haciendo el polla.</div><br /><div>Un año despúes mi novia me da tanto el coñazo que acabo cediendo. Me disfrazo de cocinero, pero con manchas de sangre por todas partes. Acabo en una discoteca en un pueblo a cientos de kilómetros de mi hogar y aunque no sea el único maqueado, me siento gilipollas, esto no es para mi.</div><br /><div>No me vuelvo a disfrazar nunca más, unos meses después ella me deja, pero al menos pienso que no tendré que aguantar sus arranques <strong><em>cosplayer </em></strong>ni sus intentos de contagiarme sus aficciones. Echaba de menos no obstante que me cantase el opening de <strong><em>Evangelion </em></strong>al oido, aunque bueno, no lo hizo tantas veces.</div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398780978180191394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 250px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-RMpZTftKM-x4105QMAuD7RVv9v8UZHrhUpW5LrTB_CEyQQiccRuHLOlRyVvxd3H-jgySKgiG-4hJ4uL2dMILrkcVIqIAd4d1m577qT_monWxB4jYsRXPocZyrerTldJFdhwvw/s320/img.jpg" border="0" />Otro año despúes paso halloween follando como si no hubiera un mañana, son los años locos. Ni me entero de que es 31 de octubre, lo mismo pasa en la siguiente ocasión, y en la posterior a la siguiente en la que lo intento, pero no lo consigo.<br /><div>Y a día de hoy, posiblemente me quede en mi cuchitril inmundo, con algunos amigos. Jugando al Zombies para estar en linea con la fecha, cada vez que te mate un zombie, chupito de chamán. Luego, ya se verá.</div><br /><div>Va a ser un gran plan, pero ojalá estuvieras tu aqui, para más persecuciones locas. Saluda al monstruo de la rotonda de mi parte cuando le veas.</div><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398784125592021154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKDR1hyBaFlFWpi3DEfGRaZDzn0P3iarsnlkPGntVGrQ18wtHpbz5hn3rNkaNMZnXJQ40fm1G3HGUepE356ynnS4xUX5veZZpcin0J7I2Ucx5SH_zxaPJesjgFuL6eBGeKcwURmw/s320/train-station.jpg" border="0" /></div></div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-80765048082188038842009-10-25T12:47:00.012+01:002009-10-25T15:16:58.173+01:00La incertidumbreAyer me puse a ver una película anime, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=IB8n1n233_g">Paprika: Detective de los sueños</a>. No soy un gran fan de la animación japonesa la verdad, pero me han dado bastante el coñazo con esta asi que empecé. En diez minutos empecé a sentir repelús, no por mala, sino por la aparición de varias muñecas de porcelana como elemento de la trama. Me causan bastante grima y he tenido que ver la peli en dos tiempos, tomándome un respiro para mentalizarme de lo que me esperaba.<br /><br />A casi cualquier cosa se le puede tener miedo, conozco a docenas de entomofóbicos, que abjuran y aborrecen del <a href="http://blogs.hola.com/ponleunavelaasanantonio/imagenes/prueba-cucaracha-171107-01.jpg">animal más numeroso</a> de Málaga. (el segundo son los ratas y el tercero, empate entre las gaviotas y nosotros).<br /><br />Son miedo irracionales, aunque una araña puede picarte y una cucaracha propaga enfermedades, la fobia a ellas es excesiva, ponerse a gritar o tener un subidón de adrenalina al verlas es pasarse cuando con un pisotón o un manotazo puedes librarte de ellas sin más problema.<br /><br />Otra cosa es el miedo a cosa potencialmente más letales, como el japonés al que le gastan una broma de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=4SwHm9R-dKY">bastante mal gusto</a>. Si este tipo acaba con algún trauma yo lo vería comprensible.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396516202946521890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinQPi07XKta8l8I5Xo4Khn3808Iymto_7lap8avFGaJ-lOSVHCuOf2K_fucCY7bfsUXmNFuo5lIYMoTW41YeDgoxqJDXs-5dDW4wztrMGdsh9f-2daK-pZYoUlFQClx28g18NE3Q/s320/aranasaltarina.jpg" border="0" /><br /><br /><strong><em>¿Pero que hace que tengamos estos miedos?</em></strong><br /><br />Quizás lo mejor sería consultar a un psicólogo y no al Barbas (quicir, a mi) pero teniendo en cuenta que existen múltiples teorías sobre este tema, probablemente os hagais un lío. Prestadme atención a mi, que como buen lider sectario ofrezco respuestas facilonas a cualquier problema. Con la diferencia de que yo no cobro.<br /><br />El miedo es lo incierto, lo desconocido asusta. Dicen que cuando el ser humano encuentra algo nuevo para su experiencia se hace tres preguntas:<br /><br /><br />1. ¿Será peligroso?<br /><br />2.¿Será comestible?<br /><br />3. ¿Podré tener sexo con el?<br /><br /><br />Como veis el miedo es una motivación más poderosa incluso que el comer y el follar. Queremos sobrevivir a toda costa, poca gente trasciende esto. Por eso el miedo es una herramienta de la evolución, los monos que tenían miedo del tigre de dientes de sable tuvieron más descendencia que los que no.<br /><br />Pero claro, nada es perfecto. Somos seres inteligentes (<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHSQIk0AWvlOkb89KuTS3fNUNv96oH3B9X0qbbVKF_9MUw-_FTjruqjFG5ZMtdMq4PO9lnXWqCud5zg5Hce-OxT71M_DMElhfbyVBVin_r2ZPfFdu2nRlUdqIrU-yS8aRnY47BoQ/s320/victoria-beckham-jacobs1.jpg">algunos</a> más que <a href="http://www.vivaelrosa.com/wp-content/uploads/2007/09/david-beckham.jpg">otros</a>) pero esa inteligencia a veces solo sirve para joderlo todo. Un gato no tiene fobias, una persona si ¿Porqué? La imaginación es la clave, una arañita de menos de 1 cm de diámetro puede crecer hasta proporciones gargantuescas en la mente de un aracnofóbico. Quien debería tener miedo es el bicho, hay insectos que se vuelven resistentes a los insecticidas, pero no conozco ninguno invulnerable a la suela de un zapato. Un animal no se plantea estas cosas, si sabe que puede comerse algo, se lo come, si sabe que ese algo se lo puede comer a el corre.<br /><br /><br />En cambio nosotros, si desconocemos algo, tendemos a agrandar su peligro. Por ejemplo, por norma general, cuanto más grande es una araña, menos peligroso es su veneno. (no lo necesitan para cazar a sus presas, ya que tienen fuerza bruta de sobra) Pero la gente no lo sabe y siente mas miedo de una tarántula cuya picadura apeñas causa leves molestias frente a una araña de embudo, que puede llegar a ser mortal. </p><p>La verdadera naturaleza de algo no cuenta a la hora de temerlo, pesa mucho más lo que nosotros imaginemos que es, incluso si nuestra mente nos engaña.<br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396514995208547106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSK3HiCQ4E6NNEk9YqMldN-zyOcsCNfS_PfBxhjUyQzc5YRxw_QnN1VzD8b1BfSsRGt2QMOflOHK1vw38VINL7eyf9gzF16H_DN2OujqsFbfkxE0VXxvGhX7w0yUwiu4RYEN-pRg/s320/Payacho+it.jpg" border="0" /><br /><br /><br /><br /><strong><em>Impronta</em></strong><br /><br /></p><p>De pequeño, el padre de una vecina nos llevó al circo. Aquello era bastante cutre la verdad, no había grandes fieras, el supuesto fakir-tragasables tenía pinta de venir de Almogía y los payasos eran un poco siniestros.</p><p>Años después, ya de adolescentes, nos reunimos en mi casa unos pocos para ver "It", mi vecina se largó nada más aparecer Pennywise. Más adelante me comentó que desde aquella visita al circo, no había podido soportar a los payasos.</p><p>Es sugestionable la mente infantil. Si teneis hijos llevadlos al parque, a patinar o donde sea, pero esperad a que crezcan un poco antes de llevarlos al circo.<br /></p>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-31796941987146314562009-10-19T11:47:00.008+02:002009-10-19T22:29:18.417+02:00Miradlo bien. Si, es el.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Okw_kaxYT0Zmp1_YuSNnrKrBTrlacXuZiw9qfltOqcoeUzhtKNCzGVQVzSN9QQBBatQ4PLpER2yuhUAeBVl6K0yN9hR6XwkPtS94aQy9-LEJ9w6-FoGDB980ssS0DlpmwdAr1w/s1600-h/1251735213_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394246071762600658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 216px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Okw_kaxYT0Zmp1_YuSNnrKrBTrlacXuZiw9qfltOqcoeUzhtKNCzGVQVzSN9QQBBatQ4PLpER2yuhUAeBVl6K0yN9hR6XwkPtS94aQy9-LEJ9w6-FoGDB980ssS0DlpmwdAr1w/s320/1251735213_0.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div></div><br /><br /><p>Kurt Kobain se suma a los muertos egregios resucitados gracias a la tecnología informática. Será en el guitar hero 5 ya que aparcaron un camión de dinero delante de la puerta de Courtney y ella no supo decir no. La ya no tan pequeña <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Frances_Bean_Cobain">Frances</a> debe necesitar otro abrigo de pieles.</p><br /><p><strong><em>Camisas de leñador, pantalones rotos</em></strong></p><br /><p>¿Será este el primer paso para una resurreción de los 90´s? Sería un soplo de aire fresco comparado con el casino y eterno revival ochentero en el que vivimos desde 1990. Podría darle una oportunidad, fueron los años de mi adolescencia. Aunque nací justo en 1980 digamos que era demasiado pequeño durante la época de Naranjito como para identificarme demasiado con esa década.<br /></p><p>Mi primera birra, mi primera "amiga" y el primer disco que me compré ocurrieron en los 90, me inspiran más nostalgia que mi niñez, que fué un coñazo, por cierto.<br />Yo era grunge, quizás demasiado optimista como para serlo del todo, pero casi casi grunge. Sobretodo por que podía ir hecho un desastre y aún así vestir a la moda.</p><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394249733785759458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 312px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4A5I5J-A8080k_7s5X-q35byRPhotCnteVA1NdeFnF3x_FxG6hyphenhyphenIwS_qnPNX3FAmpyGvMnrBs_oKy5_L3ZJEnwoVTq1bsIug6WDUuYe2iQkWPhz_Zx8QJ_Ksp8_IfoBSBQsioDg/s320/pearljam2006_04.jpg" border="0" /></p><br /><p></p><p><strong><em>¿Qué pasó con el grunge?</em></strong></p><p>Supongo que nadie quiere estar eternamente con la pose de depresivo, aunque los emo han recogido el testigo de suicidas en potencia. Al grunge le doy las gracias por acabar con el dominio de los grupos <a href="http://video.google.com/videoplay?docid=-94688372859167974#">melenudos</a>, pero oiga, tampoco era perfecto.</p><p>Realmente lo que pasó fueron dos cosas. La primera, que surgieron grupos como Soul Asylum, que se mimetizaban con la estética, pero cantaban chorradicas pop con letras dignas del Canto del Loco. La otra es que la rutina cansa, por mucho que te gusten los platos de los montes, con sus patatas frityas y su chorrizito de la sierra, si lo comieras todos los días...</p><p>El grunge saturó el panorama musical 3 o 4 años, luego, se rompió de tanto usarlo, como el amor a Rocío Jurado.</p><p><strong><em>¿Y qué nos queda?</em></strong></p><p>Básicamente, temas de conversación. Como criticar a Dave Grohl <strong><em>"Los Foo Fighters no están mal, pero (Dave) en verdad es un vendido",</em></strong> alabar a Chris Cornell "<strong><em>Increible como ha mantenido la esencia de Soundgarden cuando se mezclo con los borricos de RATM"</em></strong> o decir <strong><em>"Yo era más grunge que tú, que ni conocías a Mudhoney"</em></strong></p><p>Y dando para tan poco, normal que se acabase tan rápido.</p><p></p><p></p>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-82558481184683274902009-10-09T12:12:00.004+02:002009-10-09T12:45:19.741+02:00La fuga del JohnnyEl Sr. Madueño se va a Madrid a hacer un Master del Universo, así que salimos unos cuantos a despedirle, El<a href="http://francismoriel.blogspot.com/"> Sr. Moriel,</a> El Sr. Peña y yo mismo. Nos faltaron El Sr. X y nuestra mascota <a href="http://historiasvariasgcv.blogspot.com/">Willian Hill</a> pero lo compensamos con una cohorte de asociados y asociadas de<em><strong> La Famiglia.</strong></em><br /><br />A Jotajota se le aprecia aunque se ponga camisetas rosas de PdH, se obstina en ello por mucho que le hayamos explicado que <a href="http://www.youtube.com/user/Barbasrex#p/a/u/0/knNSrsTIivI">el rosa, no es un color</a>, por eso le vamos a echar de menos precisamente, por ser un cabezón y un hiperactivo que siempre está tramando algo.<br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5390549266267821698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAspprTsH_HEGwTyVeyVbZWl6VstZ6cPgRBUpjXhGkrzdjcg9g0LsJIuDNd1RefmHJ5AcLPHsv4JHIj7lmJ2TU6DwnVw-S-ibXv7ZVmbdTDzjEKe4NL4XbB9g5KAH9BC6qw1bLIA/s320/23IEcIHDOpbMhOhV6SD.0.jpg" border="0" /><br /><br /><strong><em>¿Teatinos es el nuevo centro?</em></strong><br /><strong><em></em></strong><br />Estuvimos por alli para despedir a JJ. La cantidad de bares está creciendo por la zona, cercanía a la universidad, residencias, casas recientes con parejas jóvenes...En fin, es un barrio de gente con tiempo, ganas de fiesta y algo de pasta que gastar.<br /><br />Todos los locales son de momento bastante parecidos. Demasiado <strong><em>Mainstream</em></strong>. Música comercial y clientela <strong><em>proto-fashion.</em></strong> Pero dadle tiempo y veremos si evoluciona. Por ahora es un barrio excelente para tapear y ver como se le hincha la vena del cuello al Cuti durante los partidos del Madrid. Eres un grande, el rey del Puerto de la Torre.<br /><br /><strong><em>Andalucía se queda vacía</em></strong><br /><br />Franky, Goyisku, Letichan, Were Caz...Y ahora Jota Jota. Mucha gente está tirándole para Madrid, os echamos de menos, pero también nos alegramos de que sepais buscaros la vida. Con la tontería, el día que suba a hacer una visita, mínimo tendré que quedarme una semana si quiero veros a todos.<br /><br />Por mi, eshtupendo. xD<br /><br /><br />Un saludo!<br /><br /><br /><strong><em></em></strong><br /><strong><em></em></strong>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-16652603508113946002009-10-08T15:48:00.002+02:002009-10-08T15:56:01.780+02:00QuímicaRecibo una llamada, es mi tía, la hermana de mi padre. Ha venido unos días a ocuparse de mis tías abuelas.<br /><br />Escucho de fondo a Doña S:<strong><em> ¿Con quién estás hablando?</em></strong><br /><br /><strong><em>Con José,</em></strong> contesta mi tía.<br /><br /><strong><em>¿Quién es ese?</em></strong> Responde doña S.<br /><br /><strong><em>Tu sobrino nieto, el hijo de Juan.</em></strong> Oigo comentar a mi tía.<br /><br />Doña S responde, <strong><em>Aaaaa, si... Trabaja muy bien este chico ¿Cuanto le pagamos?</em></strong><br /><br />La memoria y la identidad no son más que neurotransmisores viajando de neurona en neurona.Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-63079902625990653082009-10-06T14:08:00.008+02:002009-10-06T14:46:02.519+02:00El final de la sinapsis<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhreyUorSHIRqgHb1R12SOC8HZqJLi9OT6geq3-9_PEW_Gfy5lmYyqoqU3ZAeWaD4ntX-JlUUcX47qf1gotxnWS6r-HxwjinqikOpp3P9OtY7rDJxF9SusCm9GsLkDeghYycN8u1A/s1600-h/viejunapeseta.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389462835754994194" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 203px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhreyUorSHIRqgHb1R12SOC8HZqJLi9OT6geq3-9_PEW_Gfy5lmYyqoqU3ZAeWaD4ntX-JlUUcX47qf1gotxnWS6r-HxwjinqikOpp3P9OtY7rDJxF9SusCm9GsLkDeghYycN8u1A/s320/viejunapeseta.bmp" border="0" /></a>Aqui os dejo una conversación real que tuve ayer por la noche con una de mis tías abuelas.<br /><br /><strong>Doña S:</strong> ¿Tú cuantos hermanos tienes?<br /><br /><strong>José:</strong> Una<br /><br /><strong>Doña S:</strong> ¿Y Cómo se llama?<br /><br /><strong>José:</strong> *******<br /><br /><strong>Doña S:</strong> Aaaaa ¿Y tu hermano?<br /><br /><strong>José:</strong> Yo no tengo ningún hermano (vivo), tengo una hermana<br /><br /><strong>Doña S:</strong> Aaaaaa, si si es verdad ¿Y cómo se llama?<br /><br /><strong>José </strong>(descojonado): Esperanza Aguirre<br /><br /><strong>Doña S:</strong> Aaaaaaaaa, vale, bueno <strong>FERNANDO</strong>...<strong>CARLOS</strong>...<strong>JUAN</strong>....<br /><br /><strong>José:</strong> (Más descojonado aún) Antonio<br /><br /><strong>Doña S:</strong> Antonio! Eso...¿Quieres que te haga algo de comer, <strong>Fernando</strong>?<br /><br /><strong>José:</strong> No, yo ya como luego en mi casa.<br /><br /><em>Aparece mi otra tía, con andares renqueantes<br /></em><br /><strong>Doña C:</strong> ¿José hijo, me puedes traer las gafas, que me las he dejado en el cuarto?<br /><br /><strong>Doña S:</strong> A esta no le hagas caso, que se le va la cabeza.(grita y hace aspavientos mientras dice eso) ¿Oye, tú cuantos hermanos tenías?<br /><br /><strong>José:</strong> (descojonado, mientras va a por las gafas) Siete, Fernando, Juan, Carlos antonio...<br /><br /><strong>Doña S:</strong> Aaaaa, pues no son muchos.Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-71030941981503324632009-09-28T16:03:00.005+02:002009-11-14T23:18:18.731+01:00The ABC CHRONICLES: It ain't over 'til the fat lady sings<em>Recojo el guante lanzado por el</em><a href="http://josel3.blogspot.com/search/label/The%20ABC%20Cronicles"><em> lojeño inquieto</em></a><em>. Te vas a cagar, Josele.</em><br /><em></em><br />Niño C levanta su mojito de litro en alto. -<strong><em>En un tiempo donde no hay tiempo, en un lugar que no es un lugar brindo con vosotros por los días que no volveran, pues se han ido para siempre</em></strong>-<br /><br />Niño B: <strong><em>¿De que habla el abuelo? ¿No encuentra el Iniston?</em></strong><br /><br />Niño A: <strong><em>Niemand weten...</em></strong><br /><strong><em></em></strong><br />Niño B: <strong>¿Lo que?</strong><br /><br />Niño A: <strong>Nada, nada, chorradas mías. A ver Niño c, explícate. ¿A que viene ese brindis tan slecht?Estamos en feria, alegría, tetas y culos!</strong><br /><br />Niño B: <strong>Es redundante lo de alegría, las tetas y culos ya implican eso mismo, añado.</strong><br /><br />Niño C: <strong><em>Que grandes verdades, teneis razón. Pero estoy triste. ¿Qué fué de nuestros blogs? he visto cosas que vosotros recordareis, He visto entradas sobre </em></strong><a href="http://josel3.blogspot.com/search/label/Lengua%20de%20Mordor"><strong><em>la lengua negra de mordor</em></strong></a><strong><em> que hacían partirse el pecho, He leido a </em></strong><a href="http://desinformateaki.blogspot.com/search/label/Jarbas"><strong><em>Jarbas</em></strong></a><strong><em> mientras se retocía de dolor ante la crítica, He visto </em></strong><a href="http://www.karzsoft.com/blog/category/vulcanus/"><strong><em>esperanzas becarias</em></strong></a><strong><em> caer y levantarse...Todas estas entradas se perderan, como los libros que le prestas al Cuti.</em></strong><br /><strong><em></em></strong><br />Niño A: <strong><em>Y la<a href="http://desinformateaki.blogspot.com/search/label/Fichajes"> teoría de las fichas</a> y los <a href="http://www.karzsoft.com/blog/category/relatos/">relatos paranoicos </a>de B y mis <a href="http://josel3.blogspot.com/search/label/Pateando%20Amberes">anécdotas extranjerizantes</a>...¿Qué es lo que ha pasado? Bueno, que os ha pasado a vosotros, que yo mas que menos, siempre he seguido...Lo digo sin mala intención, pero con ánimo de joder.</em></strong><br /><strong><em></em></strong><br />Niño B:<strong><em> Facebook, facebook ha pasado.</em></strong><br /><strong><em></em></strong><br />Niño C: <strong><em>si, en parte eso. We are fashion slaves.</em></strong><br /><br />Niño A. <strong>Lo que sois es muy putas para la edad que teneis.</strong><br /><br />Niño B: <strong>Amen a eso hermano</strong><br /><br />Niño C: <strong>Ten esperanza A, la vida son ciclos.</strong><br /><br />Niño A: <strong>Que manera de dar largas...Anda, acabémonos estos mojitos y vamos, vamos a la siguiente ronda.</strong><br /><br />Niño C: <strong><a href="http://www.youtube.com/watch?v=N7YGe-62RCU">Ciego Siempre, botellón de passport</a>!</strong><br /><br />Niño B: <strong>(Por teléfono) <span style="font-size:78%;">S<em>i, cariño, ya mismo llegamos, no no no,tranquila. Si si si, venga, hasta ahora.</em></span></strong>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-73787342889902893152009-09-23T13:16:00.007+02:002009-09-23T17:26:09.813+02:00Landismo 2.0Ayer llegaron a Málaga las hordas de invasores nórdicos, cuatro cruceros con más de 7000 personas en total tomaron la ciudad con escasa resistencia de la población autóctona. Yo, que aún tengo un mínimo instinto periodístico, me fuí a darme una vuelta a ver a estos vikingos postmodernos en acción.<br /><br /><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384626837794580978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg28wXucN6BkQxg3iOCVDeqstGvz21eJdP3Y6ZDzF7puaSlVmibmR1p85hSGdL_1oFLhTBNKePPX_Rx41tzaEk_eY3uGWbsl3qHR8Byu-IkvNPXi6VGK0il8FmZaoBbQ0e9NCcJTw/s320/suecas.jpg" border="0" /><br /><br /><br /><strong>El vello no es bello</strong><br /><br />Es un mito el que las mujeres de los paises nórdicos no se depilen las axilas. Seguramente un bulo extendido por la ciudadanía española de género femenino, temerosas de que tremedas rubias de costumbres liberales les quitasen los novios, porque aunque éramos bajitos, renegridos, calvos y machistas, también éramos lo único que había.<br /><br />En realidad, había despejado este mito tras largas tardes y noches por los bares de Pedregalejo, pero nunca está de más comprobarlo empíricamente observando a mujeres que vienen no vestidas para matar, si no a darse un paseito y saquear el Zara.<br /><br />Me gusta así, puede que sea hipócrita que exija la depilación en la mujer, siendo como soy yo el primo perdido del Capitán Cavernícola. Es una de las trampas culturales en las que he caido y creo que no voy a salir de ella.<br /><br /><br /><br /><strong><em>Higlanders</em></strong><br /><br />Uno de los hitos de la revolución sexual ocurrió cuando las mujeres empezaron a ponerse pantalones. Hoy nadie lo va a ver extraño, pero el caso contrario, un hombre con falda es algo más complicado, quizás en Escocia no sea tan raro.<br />De nuevo es una cuestión de moda. quien sabe, quizás dentro de 30 años sea lo habitual. Probablemente en ese momento yo sea uno de esos carcamales que se aferren al pantalón, como los viejos que se ven hoy día que llevan boina y chaqueta de pana hasta en verano.<br /><br /><strong><em>A cubierto</em></strong> </p><p>Verano finalizado,temperaturas en descenso. Se acaba lenta pero inexorablemente la temporada de tirantes y faldas cortas. Mal, porque la vista ya no se alegra tanto, bien porque a ver si así los kinkorros se ponen ya camiseta.<br /><br />Me encanta esta ciudad, tiene cada cosa.</p>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-92182497465886432182009-09-19T15:22:00.003+02:002009-09-19T15:26:07.715+02:0019/09/09Enhorabuena por 11ª vez aquel médico que en el 98 me dió de seis meses a un año de vida, chúpate esa.<br /><br />Por lo demas, recortando la distancia hasta los treinta, felicidades para mi.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/u8OoMRh9Uoc&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/u8OoMRh9Uoc&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-35591967484580836032009-09-18T15:36:00.005+02:002009-09-18T17:14:32.915+02:00アベック!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1R6D2QOhf8m3q0BSfsjEbkLdE1F0V0z00WVvKcAzrJ7A_-qPIUjdKgUQMO0hwiq0S-Xs2A9kweMmXA4RAI_G4XZbDhoxyaJSQ-Dn5FtwUXAgZZiYJN3s8FCO7dcHvXlJO9diyQ/s1600-h/59edc448d30a6eb5e2440b56489d5fd21243807130_full.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382825552999805218" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1R6D2QOhf8m3q0BSfsjEbkLdE1F0V0z00WVvKcAzrJ7A_-qPIUjdKgUQMO0hwiq0S-Xs2A9kweMmXA4RAI_G4XZbDhoxyaJSQ-Dn5FtwUXAgZZiYJN3s8FCO7dcHvXlJO9diyQ/s320/59edc448d30a6eb5e2440b56489d5fd21243807130_full.jpg" border="0" /></a>アフターサービス:<br /><br />~チック ティック , チンキ チューハイ 酎ハイ. ダブル ダブる ダ<br /><br />ウンロードオンリーメンバー.<br /><br />デコレーションケーキデリバリーヘルス, ドクター ストップ. エネルギッシュ!!!!<br /><br /><br /><br />ファッションヘルス, フリーダイアル, フリーダイヤル.<br /><br />ファンタジック...<br /><br /><br /><br /><br /><br />Y dicho esto, me quedo mucho más tranquilo.Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-5552973365482323722009-09-14T15:03:00.006+02:002009-09-14T15:38:14.880+02:00Saturaciones<div><div>Entro a un ascensor, rápidamente me doy cuenta de un curioso detalle, Tiene un televisor. Como cruce <em><strong>limoneti-perchelero-trianero</strong></em> (33%) que soy, a mi estas cosas todavía me sorprenden, seguro que no es tan raro pero para mi es algo nuevo.</div><br /><div>Tienen sintonizada <a href="http://www.bloomberg.com/?b=0&Intro=intro3">Bloomberg</a>, alzas, bajas...Fusiones, ventas, quiebras. Vale, estamos en un edificio donde se hace mucho negocio, pero solo tiene 5 plantas. <strong>¿De verdad alguien necesita saber las cotización de la empresa nacional de pistachos iraníes en el tiempo que tarda en bajar a echarse un piti?</strong> Se ve que si, que preguntas de gilipollas que tengo.</div><br /><div></div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381315097529356338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixkiU7uvgOlwQ3FmbS72-brXQyEyEEYozw9WM2D5ok0iVsft2Jf8aODxUfVszRWqNUYpBaVXupQoVH6gw-45ooWjtMSQzXPfiiwYqCWfaUhrCHOt7LxKdW2HzMxVPcwCwswzmvHA/s200/boredcat-isbored.jpg" border="0" /><br /><br /><div>Más adelante, paso a comprar al cherokee. Atiendo al hilo musical porque es que, válgame Paco, no hay ni una sola MILF que observar, esto ya no es lo que era. La música es una versión instrumental de <strong><em>Smell like teen spirit</em></strong>. Courtney, le mataste y te libraste del talego, pero por favor, deja de ceder los derechos de sus canciones.</div><br /><div>Hay demasiado rock, pop y rap en las calles. No puedes ir a ningún lado sin escuchar música moderna, no puedes encender la tele sin curzarte con algún programa de <a href="http://www.cuatro.com/fama/">tolais saltimbanquis </a>hace falta rebelarse. </div><br /><div>Por eso yo ahora escucho música clásica. Y además la pongo bajita! </div><div><br /> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381315662077236930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg32bYNrjM_r8VXiQT_iKix8D_7j1h494k2vx83e9TZ_WmtPkVSCY82WVePtLu_cdoZRvbAgEJ9X-_NANZoqmRr6nTgUJ5DgaIbFvyX2eRtPbF33yj-9uVMMKztzkovInnm7myn3Q/s200/thailand-car-crash-thumb.jpg" border="0" /><br /><div></div><br /><br /><div>Por enésima vez tengo un rayón blanco en la puerta izquierda de la tostadora veloz. Me se mejor como trabaja la aseguradora de mi vecina de plaza de aparcamiento que la mía y si guardara las notas que me deja, no tendría que comprar folios.</div><br /><br /><div>Con todo deja la nota, quizás otros no lo harían. Aunque sospecho que tiene que ver con el hecho de que la primera vez que lo hizo, yo estaba aún en el coche y ya la tengo fichada. Me saca de quicio ¿Que haría Nick Slaughter en esta situación? Tirásela, claro, pero no todo en esta vida se resuelve con sexo...</div><div> </div><div>Ojalá</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div></div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-66627585420138099452009-08-31T21:56:00.013+02:002009-09-02T17:56:51.374+02:00Fundidos en negro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoAT1W9H50RU651-JLtP9nEPfcPq3kuwSBzToTUjD65XEycCjHJz0azWtBejiiRdTTEA1o0QD2y_oG6ey7WKrZfWHDNxl7p82CkzFWS8HA0AT-LOiwzEDaQBJdcOCZ73-aV7Y-Yw/s1600-h/The_Goonies.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376282853761858450" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 258px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoAT1W9H50RU651-JLtP9nEPfcPq3kuwSBzToTUjD65XEycCjHJz0azWtBejiiRdTTEA1o0QD2y_oG6ey7WKrZfWHDNxl7p82CkzFWS8HA0AT-LOiwzEDaQBJdcOCZ73-aV7Y-Yw/s400/The_Goonies.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hay momentos en la vida que marcan hitos. Éxitos que permanecen en la memoria durante largo tiempo. Son como finales felices de películas americanas.</div><div></div><div>Pero la vida al contrario que el cine prosigue y después del momento de felicidad culminante no hay un fundido en negro seguido de unos créditos, hay que seguir tirando para delante y marcándose nuevos objetivos.<br /><br />¿Qué pasaría si el cine también fuese asi? Quizás descubriésemos que los finales felices son tan solo cuestión de donde poner un fundido en negro.<br /><br />Ejemplo 1: <em><strong>Los Goonies</strong></em><br /><br /><br /><br />Nuestros pequeños héroes ven cumplidos sus sueños. Mamma Fratelli y sus dos retoños son detenidos por al policía, las joyas obtenidas durante la aventura permitiran salvar el hogar de la pandilla y Slot ha encontrado un nuevo hogar con Gordi donde será feliz y comerá chocolatinas.<br /><br /><br />De pronto, un agente del FBI aparece entre la multitud. Lleva semanas persiguiendo a los Fratelli en relación con sus nactividades de falsificación de moneda. Cabreado porque le han fastidiado su investigación (secuestro e intento de asesinato tienen una pena menor en EEUU que falsificar dinero) decide amargarle la fiesta a los goonies y a sus padres. El agente les recuerda que según la ley federal, los tesoros y artefactos arqueológicos son propiedad del estado y que a ellos les corresponde solo una recompensa del 10% por haberlos encontrado. Lo que les deja una cantidad insuficiente para salvar sus preciados hogares.<br /><br />Desde la cubierta del <strong><em>Infierno</em></strong>, la calavera del Willie el tuerto contempla las olas sin inmutarse, incluso tras ownear a otros tolais hasta después de muerto.<br /><br /></div><p>Ejemplo 2: <strong><em>La historia interminable</em></strong></p><strong><em></em></strong><div><br />Bastian ha tenido éxito, al gritar el nuevo nombre de la emperatriz infantil consigue devolver a su esplendor a la tierra Mágica de Fantasía. Poco después, recaba la ayuda de Falkor, el dragón de la suerte, para que le de un susto a los abusones que le tienen breado en el patio del insti.<br /><br />Sale volando tras a ellos montado en su enorme y peludo amigo, pero la diversión se torna en horror cuando Falkor, motivado por un hambre ultraterrena se come vivos a los matones, dejando restos de sangre y tripas por todas partes, incluido encima de nuestro aterrorizado protagonista.<br /><br />Falkor se marcha antes de que haya otros testigo y cuando llega la policía, Bastian solo puede decir "Lo hizo mi dragón". Nuestro protagonista pasa el resto de su vida encerrado en una cámara acolchada y viendo aún más dragones gracias a las simpáticas pastillas que le receta su psiquiatra.<br /><br />Por su parte, Falkor se dedicó a irse de fiesta con Atreyu en <strong><em>Las Vegas</em></strong> (para eso es un dragón de la suerte) tomando peyote como si fuesen conguitos y cepillándose a las nativas, todo esto mientras esnifa coca sobre fotografías de Hunter S. Thompson.<br /><br />Ejemplo 3: <strong>Cortocircuito 2</strong><br /><br />Johnny 5, nuestro adorable robot consigue al fin ser declarado un ciudadano más de los estados unidos y en celebración se chapa el cuerpo con oro. Un año después se arrepiente, ya que al dejar de ser un objeto tiene que pagar los impuestos por sus propiedades, que incluyen unos 125 kilos de oro con los que se ha forrado el cuerpo. Como es lógico, le sale a pagar una burrada cada vez que hace la declaración de la renta.<br /><br />Poco a poco Johnny 5 se va empobreciendo y para copar con el stress se hace adicto a las descargas electrónicas. Su dependencia le aparta de sus amigos y en el siglo 21, se ve obligado a recurrir a la prostitución para pagarse el lubricante. Tras instalarse unos periféricos para simular las relaciones sexuales (es decir, tras pegarse una vagina en lata al culo con cinta aislante y ponerse unos labios rojos de coña y una peluca rubia) comienza a anunciarse en los periódicos como "<strong>Juanita, insaciable, incansable</strong>". Cuando la gente le señala algo sobre su apariencia, indica que se debe a que es de Wisconsin. (<em><strong>Almogía</strong></em> en el doblaje español)<br /><br />Se vuelve a forrar en cuestión de semanas, pero se siente sucio.<br /><br />Otro día, más iconos destrozados. Un saludo!</div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-68376895959844010242009-08-22T19:57:00.003+02:002009-08-22T20:50:32.881+02:00Sobre sueños<div><em><strong><span style="font-size:78%;"></span></strong></em></div><br /><div><em><strong></strong></em></div><br /><div><em><strong>Todo el mundo quiere algo. Yo ayer soñé que conducía y conducía y conducía...</strong></em></div><br /><div></div><br /><div>Un <a href="htthttp://www.arpem.com/coches/coches/alfa_romeo/alfa-romeo-spider/flash/2007/alfa-romeo-spider-f.jpgp://">Spider rojo</a>, eso es un coche joder. Dustin Hoffman tenía uno del modelo <em><a href="http://awesomecarauctions.com/uploaded_images/1966%20alfa%20romeo%20duetto%20spider%20convertible-777915.jpg">Duetto</a></em> en el Graduado. </div><br /><div>Una vez conducí uno en la realidad, pero apenas unos pocos kilómetros y era negro, no rojo. No es lo mismo, los coches italianos tienen que ser rojos si no, no tienen más estilo que un Volvo o un Opel.</div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372862298293037762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXjyHyTv5OveEgxdA2Sxb8JwSJVGzofeKRYuLeXL5yQdWkQgHHuk48LAD95uNdPt7XA4GKnCPsdF_mTKQUaU5MqtjTy8DXp8hXyiAbaY-lJQ_lTbY3m3czuMEvUmybnYxew9OlDw/s400/alfa-spider-j6-32-autodelta-11.jpg" border="0" /><br /><div></div><br /><div><a href="http://blackstones.free.fr/LuLu/chiaki_kuriyama.gif">Gogo Yubari </a>destripa a un tipo en Kill Bill que le está dando la tabarra con los coches italianos. Yo también lo hubiera hecho. Aquel individuo no paraba de hablar de Ferrari, esa mierda es para nuevos ricos con ganas de impresionar putones en la salida de las discotecas. Los de Maranello tienen sus méritos que no les niego, pero no tienen ni un solo puto <em><strong>automobile</strong></em> que evoque en mi la décima parte de emociones que el spider. </div><br /><div></div><br /><div><strong><em><a href="http://files.nireblog.com/blogs3/acuerdat/files/promo_07.jpg">Nick Slaughter</a></em></strong> tenía uno, rojo. Al que amaba más que sus camisas hawaiianas. <em>¿Quién no querría ser un detective privado que se lleva de calle a todas las zumbonas de la isla mientras conduce un deportivo?</em> Esto fue antes del reguetton y los emos. En los 90´s teníamos esas fantasías, éramos asi de extraños.</div><br /><div>En cualquier caso, cuando me despierto, me subo en mi tostadora veloz y soy moderadamente feliz, la felicidad completa es lo peor que podría pasaros.</div><br /><div></div><br /><div>Os estancaríais, os aburriríais.</div><br /><div></div><br /><div>Un saludo.</div><br /><div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-45584349162338031562009-08-22T06:01:00.003+02:002009-08-22T06:07:13.546+02:00FERIAH ´09: Soluciones de compromiso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI69jIpY7yXixF3Q7KSUf79DwXO5bihsCUxdd8eTRGzwtW7DJ3UcPTMFQdummuOXTqLP0CZHighyfuJ8WAPUIh-_EGlW4WkEOisHVReEQMiyY1W9jSwACQm973xiY9CVtjFG3bTA/s1600-h/Cubarbas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372634501124668466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI69jIpY7yXixF3Q7KSUf79DwXO5bihsCUxdd8eTRGzwtW7DJ3UcPTMFQdummuOXTqLP0CZHighyfuJ8WAPUIh-_EGlW4WkEOisHVReEQMiyY1W9jSwACQm973xiY9CVtjFG3bTA/s400/Cubarbas.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-27621847284683099562009-07-31T01:05:00.003+02:002009-07-31T01:32:22.121+02:00Francotirador (III)<div>Después de un tiempo a cubierto, tras asegurarse de que no había más feos por la zona, Sniper se puso en marcha. Caminó hasta el centro comercial que estaba buscando, en el debía quedar una farmacia que aún no estaba saqueada. O al menos eso esperaban en la comunidad, sin duda los medicaméntos estarían ya caducados, pero los cerebritos quizás aún pudiesen sacar algo de provecho de ellos.</div><br /><div></div><br /><div>Había mucha gente enferma en su hogar. No era el virus, hacía unos años que nadie de la comunidad lo contría, eran otras dolencias más comunes, enemigas mucho más viejas de la existencia humana </div><br /><div>Sniper, cuando era joven jamás había conocido a nadie que muriese por una diarrea o que se contagiese de tifus. Las enfermedades eran algo que se curaba en el hospital. Hasta el cáncer podía curarse.</div><br /><div></div><br /><div>Eso había cambiado, tras un breve periodo de domesticación por la medicina moderna, virus y bacterias habían vuelto, en ocasiones más peligrosos que antes, pues se habían vuelto resistentes a los tratamientos.</div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364399962699974434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 158px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6otvfqW8BnmvRrL0j1hhd1gHOYhEZB9xlOF6VCKD610nrvuaspgFu4whcbwOhx5Nnx83rq-j2NEY0mbDaEzPgXLUwmMLl0twyFWSVG1oMq-uWuuX_m6UqR3j5G8uEhWUD9zx4cg/s200/pict70.jpg" border="0" /><br /><div></div><br /><div>La entrada al centro comercial estaba completamente atrancada y plagada de barricadas, producto de los primeros días del pánico, cuando cientos o quizás miles de personas se encerraron en estos lugares con al esperanza de aguantar allí hasta que llegase ayuda.</div><br /><div>Sin saberlo, llevaban el virus con ellos y muchos cambiaron estando ya dentro, esparciendo la plaga aún más y causando horribles masacres. </div><br /><div></div><br /><div>El lo sabía, estuvo en una de ellas, lo llevaron sus padres. En aquel momento parecía algo lógico, asegurar una zona abastecida y aguantar. Por aquel entonces nadie sabía que el virus tenía un period de incubación largo y que muchos infectados no daban muestras de estar enfermos hasta pocas horas antes de colapsarse y cambiar.</div><br /><div></div><br /><div>Decidió entrar por el garaje, había un aceso en la última planta y esperaba que estuviese menos fortificado, retirar los escombros y las trincheras de la entrada era imposible para un único hombre. Tendría que escalar más de 20 metros de pared, por suerte los daños que tenía le provehían de excelentes asideros, entre eso y su equipo de escalada no tuvo problemas.</div><br /><div></div><br /><div>llegó al último piso del garage del centro comercial, en ese momento le pitaban mucho los oidos, no era por el esfuerzo, era una mala sensación y había aprendido a hacerles caso, se echó al suelo. Una bala destinada a sus tripas se perdió en el aire, rodó hasta ponerse a cubierto tras la chamuscada carrocería de una furgoneta.</div><br /><div></div><br /><div>Con la adrenalina bombeando en sus venas, se preparó para correr hasta la siguiente cobertura, tenía localizada la zona aproximada desde donde había venido el tiro, si tenía suerte, quizás...</div><br /><div></div>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-36791584.post-74486027757359114912009-07-25T11:52:00.007+02:002009-07-25T12:50:46.300+02:00Metahumanos (III)<em><strong>Se que he tardado mucho en continuar los relatos, asi que dejo los links a la </strong></em><a href="http://desinformateaki.blogspot.com/2009/04/metahumanos-i.html"><em><strong>primera </strong></em></a><em><strong>y </strong></em><a href="http://desinformateaki.blogspot.com/2009/04/metahumanos-ii.html"><em><strong>segunda</strong></em></a><em><strong> parte, por si alguien quiere recordarlos.</strong></em><br /><br /><br /><em><strong></strong></em><br /><br /><br /><em><strong>Un saludo.</strong></em><br /><p> </p><br /><br />Volk se encontraba ya lejos del almacén cuando un agente entró en la habitación donde le habían entregado el dossier con la información de su objetivo. El hombre enjuto le miró y le preguntó:<br /><br /><br /><strong><em>-¿Y bien?-</em></strong><br /><br /><br />El agente más joven le negó con la cabeza -No ha cogido ni una pieza del equipo Sr. Doe, no podremos trazear su rastro a menos que pongamos equipos de vigilancia directa-<br /><br /><br />Hágalo. Respondió el hombre enjuto, el Sr. Doe. Podría parecer que seguir el rastro de una mole de 7 pies de alto y 250 libras debería ser fácil, al menos destaca entre las multitudes, pero Doe sabía que no era el caso. Las facultades especiales de Volk lo hacía todo mucho más difícil. Un sistema de vigilancia basado en el ojo humano no servía en esta situación. Aún así envió a los equipos, puesto que no tenía nada que perder.<br /><br /><br />Encendió un cigarro y despidió al agente más joven. Estaba muy cabreado. Todo este asunto del proyecto M. llevaba dando vueltas desde que entro en la agencia, a el nunca le había gustado, le parecía un riesgo y cuando las cosas se salieron de madre en el <strong>01</strong> aunque sintió pena por las víctimas, principalmente sintió satisfacción porque se demostraba su punto de vista. Después de esto la agencia adoptó la política de dejar tranquilos a los Metas que no cometiesen actos delictivos reincidentes, como este tipo Volk, que se contentó con perderse en mitad de la nada, Odiaba tener que recurrir a el,pero sabía que no podía hacer otra cosa.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362347872373192290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 312px; CURSOR: hand; HEIGHT: 235px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD4nB2g0KPqMhTRXTnAJZZUP_Rsrm3gB7lord8UDHdirTca4lYcHNa49QCJHKl2W944x03i6pbdFzRHOm0UxlDhf2AoT4QEQeNY6xdyGSOYzXjmuyjwbCkcrX-mfA8oGJxhOG2wA/s320/OTHERS_51457_3.jpg" border="0" /><br /><br /><br />Germaine miraba a los ojos al tipo que acababa de sentarse en la cafetería, algo en el le resultaba amenazador.<br /><br />Germaine era feliz, después de algunos años malos ahora se consideraba en la cúspide de la vida. Tenía su propio negocio, una pequeña cadena local de cafeterías. Era cierto que el dinero que usó para empezar el negocio provenía de dinero que había obtenido ilegalmente usando su don especial, pero estaba orgulloso de que desde entonces todo cuanto había echo era legal o al menos no había cometido ninguna irregularidad que sus competidores no hiciesen también.<br /><br />Le gustaba pasarse por sus cafeterías, matener el contacto directo con los gerentes al cargo e incluso a veces servía algún cafe. Pensaba que nadie mejor que el para vigila que las cosas estuviesen marchando bien y que nadie metía la mano en la caja. llevaba una buena vida, se había casado con una ex modelo (que una vez salió en un reportaje de bikinis en sports ilustrated) y tenía tres coches y varios apartamentos. Los niños ya vendrían con el tiempo, de momento tenía un golden retriever y un par de chihuahuas que su mujer adoraba.<br /><br /><br />Ultimamente sin embargo no estaba tranquilo, la gente como el nunca pueden estarlo aunque quieran, había notado equipos de vigilancia que le seguía, seguramente de la agencia. Llevaban un mes mas o menos pero no se le habían aproximado aún. Germaine ultimamente llevaba una pistola encima, por si las moscas.<br /><br /><br />Por eso cuando entró aquel tipo y se sentó se le erizó el vello de la nuca, intentó usar su don con el, pero su mente estaba completamente cerrada, repetía constantemente algo, creando una barrera que cerraba el acceso a sus pensamientos más profundos. Se fijó en lo que decía aunque no lo entendía bien pero sonaba como alguién que ya conocía. Se acercó a la mesa, el tipo le habló, dando voz a las palabras que no cesaba de repetir en su mente.<br /><br /><br /><strong><em>Здравствуйте, мой товарищ</em></strong><br /><br /><br />Germaine suspiro y contestó: <strong><em>Volk, jodido cabrón, algún día deberías elegir una puta cara y quedarte con ella el resto de tu vida, nos facilitarías las cosas a los demás.</em></strong>Sr. Calaverahttp://www.blogger.com/profile/01229837614495311908noreply@blogger.com3